A Culpa é dos diminutivos!

E as pessoas têm se preocupado cada vez mais com a idade. Envelhecer. Parece até que querem tornar possível a paradoxal expressão “eu morri”. “Age ain’t nothing but a number” é o nome do livro que estava pra vender perto do British Museum. Com certeza deve pregar a “velha” história de ter o espírito jovem. Bobagem. Boa mesmo é aquela propaganda do metrô: “Afinal, quem quer chegar aos sessenta com a vitalidade de dezessete?”.

Ninguém mais quer viver a sua idade. Um bando de gente desesperada porque ficaram órfãos dos vinte ou trinta. Qual vai ser a última geração de idosos, ops, de pessoas da “melhor idade” a serem chamados de “velhinhos”? Tem algum problema chamar alguém assim? Se tiver vamos abolir os diminutivos!

Já tem gente adolescente – ou seria a “pior idade”? – a entrar em pânico porque faz dezessete. Aos trinta e quatro então, olha, vai dar morte por aí. Tá certo, faz tempo que perguntar a idade é ser indelicado, mas o interessante é a leva de pessoas que já estão respondendo “Não tem problema nenhum. Eu tenho não-sei-quantos anos.” só para as pessoas dizerem “Oh...” ao compararem a cifra com a aparência depois de injeções de toxina e cortes de bisturi. O fantástico é ver como as pessoas ficam felizes por paralisarem alguns músculos do rosto. “É brincadeira ou quer mais? Agora tu não sabe se estou feliz ou triste...”. Chega de “rugas de expressão”. Não vamos expressar mais nada. As marcas nossas do tempo devem ser eliminadas. Até porque, num mundo onde se confunde igualdade com “ser igual”, marcas são coisas que nos diferenciam do bolo.

Tipo aqueles bolos de caixinha. O forno é diferente, as mãos são diferentes, mas sempre fica igual. É garantido. Pegue o seu. Estão todos lá na prateleira. Nem precisa escolher porque dá tudo na mesma.

Só não reclame se você der de cara consigo mesmo no supermercado.

Lucas Fabbrin