PAIDEIA - Blog e dialética - Lucas Fabbrin

Viva o país

2007-04-26T20:34:00.000+02:00

PAC-man

estranho

2006-12-15T01:02:00.000+01:00

Lúgubres olhos aqueles. Feriam como que adoçando. Ele esperava reciprocidade. Ela esperava o mesmo. Nenhum encontrou o que esperava. O que seria louvável, erigiu um problema.

As portas abertas deixavam muitos caminhos; passagens pelas quais responder. O vento trazia ares de tempos passados; mistura de ocre num tempo escaldante. Queimava de pensar. Os dois escaldados no meio do fogo. Num relance, fogueiras diferentes.

Avançavam no futuro. E não gostavam do que viam. Se encontravam em lugares diferentes, que nem a gramática podia corrigir. Se juravam o amor – e o faziam de forma honesta (palavra limpa, higiênica) -, sonhavam com outros lugares. Mas sempre o mesmo beijo. Queriam um ao outro mais do que podiam; mas não havia punhal shakespeareano suficiente para eternizar o impossível.

Deus fecha os olhos e o mundo ganha sentido

Mas riam. Melhor, sorriam. Sorrisos verdadeiros, de verdade, mas sorrisos. A cada palavra proferida por bocas entrelaçadas, mais o branco descomprometido dava lugar ao possível de um encontro. O final esperado.

Lucas Fabbrin

sinal dos tempos

2006-11-27T23:06:00.000+01:00

- Nossa! Que número grande você tem!

- É pra te comer melhor...

Anna Netrebko

2006-11-23T14:36:00.000+01:00

Kai e Hai da pós-modernidade

2006-11-08T23:57:00.000+01:00

Profissional multifacetado ou Biscateiro?

Chama SS

2006-10-17T18:38:00.000+02:00

Os analistas/espiões das emissoras de televisão descobriram a última novidade que invadirá a telinha. Não se trata de adolescentes de 25 anos seminuas na escola. Nem do quadro "Praia do Gugu", onde os participantes tentam fazer a cena de sexo mais real possível na beira da praia.

A nova novidade do horário nobre se trata do remake de um programa já consagrado. Senor Abravanel mandou, tá mandado. Vem aí a Casa dos Artistas - versão TSE. A telinha vai ficar bem bacana. O projeto segue o molde dos programas anteriores, mas dessa vez os participantes serão escolhidos dentre o rol de pessoas ainda mais ilustres. Confira:

- Collor;
- Brizola (seria um boneco de ventríloquo. O ventríloquo seria o Vieirinha, mas só que o boneco controlaria o Vieirinha);
- Pitta;
- Zé Dirceu;
- Maluf (que na verdade seria a mesma pessoa do Pitta. Tipo o "Duas Caras" do Batman. Ainda não decidiram quem fica nas costas de quem);
- ACM. Dizem que seria apelidado de "painho";
- Freud Godoy. Ele seria o responsável por explicar porque as comidas sumiram, porque perderam as provas e tentar entender como estão as relações na casa. Afinal de contas, "Freud explica".

Os participantes que fossem para o "paredão da CPI" seriam "bombardeados". Enéas seria responsável por bombardear com bomba atômica o participante eliminado através de CPI. Os eleitos para a CPI seriam decididos por Onix. Dizem que o participante que escapar do paredão ganhará uma pizza. A bela assistente de palco seria a Manuela "e aí beleza?".

Uma das provas mais disputadas será aquela em que os "moradores" da casa (que parece, será projetada por Niemeyer em estilo modernista, de onde ninguém quer sair) deverão achar o dedo mindinho do presidente. Dizem que o dedo vem com um anel style Super Gêmeos ("Super Gêmeos ativar!"), que faz com que você sempre tenha de achar um companheiro para resolver os seus problemas.

A corrida do saco será a prova mais divertida. O participante que chegar por último em função do peso das notas no saco ganha todo o valor. Em função dessa informação ter vazado, parece que vão tirar a prova. Dizem que Pitta havia preparado uma piada com a expressão "de saco cheio", da qual todos riram.

O vencedor do programa ganhará uma conta em um paraíso fiscal não identificado. Só depois descobrirá que quem mais lucrou com tudo foi mesmo o dono da emissora. Até porque contra camelô a gente nunca sai ganhando.

Lucas Fabbrin

Expresso

2006-09-01T16:59:00.000+02:00

Suas curvas redondas faziam os olhos brilhar. Brilhavam mais pelo desconhecimento do que seria aquilo, do que pelo brilho verdadeiro que a caneta possuía. “O que é isso?”. Não era apenas uma dúvida, uma reles pergunta. As palavras que pulavam dos olhos da menina eram dúvida, fascínio, medo, resignação, desejo. O brilho parecia ter sido contido por tempos num mundo escuro que mesmo os seus olhos infantis não tinham como iluminar. Não era o escuro dos barracos, dos córregos, da sujeira, pois isso a acompanhava até no mundo das luzes, belezas e sorrisos (mesmo que falsos) em que ela estava. Era o escuro da desilusão, tristeza, fome, que contrastava com o branco dos panos sobre seus braços. Afinal, para passá-los aos outros, os panos não poderiam confessar de que mundo eles, assim como ela, vinham.

Ele, por sua vez, não se fascinava com o escuro. Mesmo que dele soubesse muito pouco, já que até seu carro, preto, brilhava. O máximo que sabia era do preto da tinta de sua caneta, que, em mãos habilidosas como as dele, fazia brilhar os textos colados e calados na página branca.

Ele sabia como se pode cegar quando o fascínio toma lugar no pensamento. Já escrevera isso milhares de vezes. Mas pela primeira vez encontrava num simples, singelo momento, a contradição para os pensamentos de seus personagens. Talvez isso lhe mostrara o inverso do que é a existência deles: ele mesmo. Tal fascínio erguera suas pálpebras em vez de cerrá-las, e ele viu, na diferença entre aqueles dois mundos presentes numa só cena, aquilo que os fazia comuns: o medo do desconhecido.

Lucas Fabbrin

2006-07-21T16:26:00.000+02:00

"Enfim, depois de tanto erro passado
Tantas retaliações, tanto perigo
Eis que ressurge noutro o velho amigo
Nunca perdido, sempre reencontrado.

É bom sentá-lo novamente ao lado
Com os olhos que contem o olhar antigo
Sempre comigo um pouco atribulado
E como sempre singular comigo.

Um bicho igual à mim, simples e humano
Sabendo se mover e comover
E a disfarçar com meu próprio engano.

O amigo: um ser que a vida não explica
Que só se vai ao ver outro nascer
E o espelho de minha alma multiplica..."

Vinícius de Moraes

DSM ou o Silva

2006-07-14T17:10:00.000+02:00

Pra mim, "vizinho" é nosologia psiquiátrica.

vale a pena

2006-07-14T16:57:00.000+02:00

Leiam aqui o post de minha amiga Camila Hochmüller Abadie. Pense. Discuta. Faça alguma coisa.

Senão não venha reclamar depois.

headache

2006-07-10T18:59:00.000+02:00

Bateu cabeça e perdeu o jogo.

pills

2006-06-28T01:47:00.000+02:00

Entre X-men’s e ciborgues, a sociedade pós-moderna vai encontrando uma forma de superar sua condição humana. “Errar é humano”, diz o ditado conhecido por todos, entendido por muitos, aceito por poucos. O objetivo é constantemente a perfeição. Cem por cento de aproveitamento, recompensa por produtividade, destaque entre os outros. Eu sou o funcionário do mês. Top ten, número um.

Quem paga pela capacidade de realizar vinte tarefas ao mesmo tempo? O novo Windows men, o homem multitarefa, pode fazer mais que Bom Bril. Pode não; deve. Pró-ativo. Um dos novos rótulos que mostram o produto de uma sociedade na qual não há mais tempo para nada. “Ah, não consegue?! Sai. Tem quem consiga...”, é a nova frase que oprime cada vez mais o sujeito que sai de casa para ganhar a vida, ganhar amor, ganhar satisfação. Mais do que qualquer coisa, ganhar. Vitória sempre. Eis o lema. Mas quem paga? Paga o corpo, paga a mente, paga o sujeito. Paga com um pedaço. Pedaço de quê? Às vezes de corpo. “Pronto, ficou bonito não? O que você acha?”. “Tá bom, doutor. Bem o que eu queria parecer...”. Às vezes de saúde, às vezes de felicidade. Velocidade. “Nokia. Connecting People.”. Coloque seu cabo na porta USB do umbigo. Assim você pode descarregar seus contatos, músicas e agenda diretamente, sem necessidade de aparelhos. Me aparelhe. Aparrelho.

Mas você não precisa ser biônico. Não precisa ser ciborgue. Tome uma das novas pílulas que lhe mantém acordado por três dias. Trabalhe por três dias sem interrupção. Você vai ser destaque de qualquer jeito. Se prepare, pois a nova geração de pílulas também faz você captar o sinal de celular, ouvir mais longe, ser mais rápido. Destaque-se. É o Homem-Lego. Cada pedaço faz uma tarefa. É o seu upgrade na carreira. Cheira. Cheira que dá conta. A conta aumenta. Aumenta o homem, aumenta o prestígio, aumenta tudo.

Selecione. Você já passou por isso, já foi selecionado. Pode escolher entre tantas características. Não, você não está no bordel. A confusão é outra. Organiza aí. Cabelo verde, olhos brancos, salta vinte metros. É o filho-gafanhoto. Não vai ter tal doença, não vai ter tal problema. Que bom, não vai ter nada. Vai ser bem higiênico. Que maravilha. Já pensou? Pode ser que o nome venha escrito na testa. “Olha que amor! É a cara do doutor!”.

E a cada pílula ou seleção de DNA, o homem vai escancarando a vontade/incapacidade de superar limites, controlar a vida, adoecer cada vez mais, ser, pedacinho por pedacinho, menos humano.

E tem gente que ainda se espanta com X-men e Exterminador do Futuro.

Lucas Fabbrin

clica

Ultraje a Rigor

2006-06-10T01:07:00.000+02:00

A gente não sabemos escolher presidente
A gente não sabemos tomar conta da gente
A gente não sabemos nem escovar os dente
Tem gringo pensando que nóis é indigente

Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!

A gente faz carro e não sabe guiar
A gente faz trilho e não tem trem prá botar
A gente faz filho e não consegue criar
A gente pede grana e não consegue pagar

Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!

A gente faz música e não consegue gravar
A gente escreve livro e não consegue publicar
A gente escreve peça e não consegue encenar
A gente joga bola e não consegue ganhar

Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!
Inútil!
A gente somos inútil!

A Universidade do Biscate

2006-05-29T23:18:00.000+02:00

Em face dos problemas enfrentados pela classe de trabalhadores de nível superior no mercado de trabalho tupiniquim, eu e alguns colegas de desocupação formulamos um projeto revolucionário para o sistema universitário brasileiro: a Universidade do Biscate.

Contando com a nata dos trabalhadores de todos os setores da economia, a Universidade do Biscate será a única capaz de atender à demanda do mercado, qualificar todos os setores da economia brasileira e, o mais importante, oferecer uma formação realmente transdisciplinar.

Mesclando os conhecimentos e tecnologias das mais diversas áreas profissionais, o universitário brasileiro vai sair da escuridão. Entre outros motivos, porque vai aprender o metiê do eletricista.

Formando uma classe acadêmica extremamente heterogênea, a Universidade do Biscate trará um pouco mais de realidade à formação acadêmica brasileira, tão distanciada das necessidades exigidas pelo país. Ao mesmo tempo, qualificará nossa classe trabalhadora, trazendo aos extremos mais chulos da população, um conhecimento hoje restrito àqueles formadores do meio universitário brazuca.

A proposta vai muito além de uma transdisciplinariedade apenas acadêmica. Estudantes de psicologia não aprenderiam apenas algo de engenharia. Estudantes de física não teriam contato apenas com o conhecimento filosófico. A Universidade do Biscate vai trazer o Zé e todos seus amigos e sua qualificação pra dentro dos muros da universidade brasileira.

Os cursos seriam organizados de acordo com a escolha prévia do estudante em um eixo central. Os cursos já existentes não seriam abolidos. Seriam apenas adicionados alguns novos, como a formação de carpinteiros, borracheiros, pedreiros, eletricistas, encanadores, e toda a sorte de profissões hoje injustamente consideradas menores. O aluno teria uma grade de horários inovadora e interessante. No primeiro período de aula, “Psicologia Clínica”; no segundo, “Portaria I”; no terceiro, “Física Quântica”; no quarto, “M.T.U.A. II” (Métodos e Técnicas da Utilização do Andaime II). Outra possibilidade seria: “Recondicionamento de Pneus Radiais”, seguido de “Anatomia II”, depois “Bioquímica”, terminando a manhã de estudos com “Quentinhas IV” (a última cadeira das quatro, onde se estuda o método de produção, publicidade e vendas de sanduíches na praia. Tudo baseado na experiência de Raquel, a personagem de Regina Duarte na novela “Vale Tudo”). Todas as disciplinas à escolha dos estudantes.

Estágios não faltariam nas diversas áreas de formação. O objetivo dos estágios seria levar esse diferenciado conhecimento aos mais variados feudos profissionais. Contaminando, dessa forma, os trabalhadores já viciados e institucionalizados, a pensar de uma forma diferente. “Esse aí ó, me deixou com uma pulga atrás d’orelha...”. Essa revolução brindaria a sociedade brasileira com um profissional multifacetado (mas sem viadagem). Veríamos reuniões de executivos de grandes empresas cuspindo no tapete e passando a mão na bunda da secretária que se chama Lurdes (assim mesmo L-U-R-D-E-S), “é dessas que eu gosto, bem cheinha...”. Teríamos o Discurso do Método, de René Descartes, sendo discutido em volta da churrasqueirinha de tijolo na obra. De vez em quando, a “turma do deixa disso” ia apartar a briga porque o mestre-de-obras defendia que o “Sêu Descartes” arruinou a ciência aristotélica, enquanto o Valdir dizia “Peraí, não é bem assim!”. Seria sensacional presenciarmos esses diálogos entre os novos profissionais: “Pega o meu cartão.”, “Hmmm, interessante. Em que área você atua?”, “Área de serviço.”.

Basta ver os testemunhos dos nossos profissionais ou estudantes para sentirmos a necessidade da implementação desse novo projeto. Sociólogos que não sabem trocar uma lâmpada. Encanadores que não sabem fazer a conta do serviço. Advogados que reclamam do preço do borracheiro. Logo correrá um abaixo assinado via Internet para sensibilizar o Ministério da Educação para a análise da proposta da Universidade do Biscate. Contamos com o apoio de todos.

Lucas Fabbrin

estação

2006-05-24T00:09:00.000+02:00

"A vida é a arte do encontro, embora haja tanto desencontro pela vida"

Escuta

2006-05-15T20:52:00.000+02:00

Escutem Márcio Faraco. Um bom resgate da boa música brasileira. Coisa de qualidade. Samba e Bossa-Nova. Gaúcho de Alegrete, foi fazer sucesso na Europa, onde o primeiro CD vendeu 60 mil cópias.

Vive em Paris há dez anos. Conheci o cara lá. O Primeiro álbum, Ciranda, tem a participacao do Chico Buarque na canção de mesmo nome. O segundo, Interior, e o terceiro, Com Tradição, mantém a qualidade. Mais uma vez, vale a pena.

Lucas Fabbrin

EnganaDor ou "Vesti La Giubba"

2006-05-09T03:45:00.000+02:00

As muitas bocas estavam sempre ali, lotando os espaços. Às vezes haviam até algumas bocas de pé, ao lado da arquibancada. Muitos anos de picadeiro já haviam lhe dado experiência suficiente para, mesmo em constante movimento, fazer uma amostragem de bocas sorridentes entre todas as presentes. Em um espaço no qual, para os outros, se criava um mundo de fantasia, encontrava nos sorrisos o fator que media sua produtividade. Soava frio, mas a verdade era essa. A magia, que para ele se encontrava mais nos olhares dos espectadores, tinha deixado de colorir seu espetáculo há anos atrás. Mas os sorrisos não percebiam isso. Era um trabalhador competente. O tempo transformara palhaço em “cômico de circo”. Transformara “respeitável público” em “público”, apesar do espetáculo ser privado.

Girava no picadeiro. Girava, braços erguidos, risada em face. Via as luzes que às vezes o ofuscava, sorrisos que o faziam seguir em frente, cenhos franzidos que o sufocavam. Aplausos, números, piadas, o tempo passava, mas o palhaço sempre ali, em meio ao picadeiro. Havia ocasiões em que era muito difícil tirar a fantasia, mesmo fora do circo. Via muito tênue a linha que dividia as muitas palhaçadas. Às vezes queria largar tudo aquilo, sair portão afora, terminar a palhaçada. Não se achava um enganador, mas muitos o viam assim. Enganava a sua, enganava a dos outros. Aos que iam lá, se sentavam, com pipoca, refrigerante, oferecia esse serviço. Por alguns momentos se podia deixar a dor do lado de fora. Um momento de engano. Mas assim como o mágico, seu colega de trabalho, sabia como era o truque. Sabia como enganar. Enganador.

Mas para quem conhece o truque, perde-se a magia, o encantamento. Já não sabia mais o porquê de estar no metiê. Não o porquê do começo, mas o porquê de perpetuar aquilo. À sua própria dor não enganava mais. Antes a fantasia lhe proporcionava uma passagem a um mundo de alívio, mesmo que momentâneo, fugaz. Fugas. O agora, que já não servia para localizar o tempo, mas para definir uma situação, lhe entregava uma realidade, um trabalho, um emprego. Não sabia explicar os momentos, porquês e situações da decadência da fantasia. E agora não se referia à roupa. As duas fantasias haviam se desligado uma da outra. Antes andavam, viviam acompanhadas, juntas. Agora a palavra “fantasia” se referia apenas às vestes que endossava durante cada espetáculo.

Como em um teatro, aqueles atrás do palco/picadeiro também deixavam seus personagens ao voltar para trás da cortina. Deixavam de ser mágicos, domadores, e toda a sorte de seres dotados de capacidades extraordinárias. Deveriam continuar a ser malabaristas, contorcionistas, mas dessa vez com outro significado, na vida real. A ele restava ser palhaço. Via que, assim como ele, muitos de seus colegas também já não viam tanta magia nas coisas. Mas, ao contrario do que fazia no trabalho, não podia se preocupar com a felicidade dos outros. Do seu ganha-pão, quando pendurava peruca, nariz, calça e sapato, queria portar consigo o sorriso. Mas parecia que a toalha com a qual tirava a pintura, levava junto também a risada. Se achava mais branco do que com a maquiagem. Principalmente nas épocas de maior angústia.

Deitou no divã, cheio de dúvidas e perguntas. Tinha decidido buscar respostas. O psicanalista mal sabia que havia feito uma importante intervenção ao receber o novo paciente.

“Bom dia. Pode passar. Qual é a sua graça?”

3 x de 1,99

2006-05-06T01:38:00.000+02:00

Na antiga Roma imperial, conhecida por seu domínio de todo o mundo à época, o happy hour do pessoal era um pouco mais hardcore. Os famosos banquetes romanos, onde todo mundo se enchia de vinho até à tampa em homenagem ao deus Bacco (daí o termo baccanale – bacanal), ofereciam aos participantes várias orgias. Entre elas, a gastronômica.

Para saborear as iguarias em continuação, os convidados tinham o hábito de, após encher o pandulho, realizar um auto-exame laringológico. Dessa forma provocavam uma revolta do material previamente deglutido, que não exitava em retornar, liberando espaço para uma maior autonomia gastronômica na “festinha”.

O interessante é que tem gente que pensa: “que mundo louco aquele né?”. Mas na verdade não nos damos conta de como isso serve de metáfora para os banquetes e bacanais dos quais fazemos parte. A cada dia no nosso mundo mais evoluído, consumimos e vomitamos diversos tipos de comidas, celulares, carros, bebidas, cigarros, músicas, roupas, religiões, “estilos de vida”. “Seja você mesmo”, “respeite sua sede” “não importando sua idade”, mas “com alguma coisa em comum”. O que se vê é uma eterna busca de um mundo maravilhoso, sem falta, coisa inerente do humano, mas que nos produtos adquire o status de comprável.

Ficamos fascinados pela completude oferecida pelos produtos. O cidadão vai, compra, goza um certo tempo de felicidade, uma felicidade momentânea. Consome até não agüentar mais. Compra isso, compra aquilo. Cinqüenta formas de acessar a internet, a que se ajusta mais ao corpo, barriga definida em alguns dias...

Mas diferentemente dos nossos amigos romanos, hoje os vômitos são constantes. Mas têm o mesmo objetivo, de esvaziar. Liberar energia para um novo consumo. Os objetos deixam de trazer felicidade, por vários motivos. Às vezes porque lançam um novo, que faz mais coisas que o anterior. Às vezes porque passa a euforia. Se esvaziam esses objetos. Se esvaziam do significado tão esperado. E na falta, o cidadão vai consumir de novo. Porque a falta, hoje, é insuportável. Mas esse é papo pra outro post...

the man with the beautiful eyes

2006-04-27T17:42:00.000+02:00

when we were kids
there was a strange house
all the shades were
always
drawn
and we never heard voices
in there
and the yard was full of
bamboo
and we liked to play in
the bamboo
pretend we were
Tarzan
(although there was no
Jane).
and there was a
fish pond
a large one
full of the
fattest goldfish
you ever saw
and they were
tame.
they came to the
surface of the water
and took pieces of
bread
from our hands.
our parents had
told us:
"never go near that
house."
so, of course,
we went.
we wondered if anybody
lived there.
weeks went by and we
never saw
anybody.
then one day
we heard
a voice
from the house
"YOU GOD DAMNED
WHORE!"
it was a man's
voice.
then the screen
door
of the house was
flung open
and the man
walked
out.
he was holding a
fifth of whiskey
in his right
hand.
he was about
30.
he had a cigar
in his
mouth,
needed a
shave.
his hair was wild and
uncombed
and he was
barefoot
in undershirt
and pants.
but his eyes
were
bright.
they blazed
with
brightness
and he said,
"hey, little
gentlemen,
having a good
time, I
hope?"
then he gave a
little laugh
and walked
back into the
house.
we left,
went back to my
parents' yard
and thought
about it.
our parents,
we decided,
had wanted us
to stay away
from there
because they
never wanted us
to see a man
like
that,
a strong natural
man
with
beautiful
eyes.
our parents
were ashamed
that they were
not
like that
man,
that's why they
wanted us
to stay
away.
but
we went back
to that house
and the bamboo
and the tame
goldfish.
we went back
many times
for many
weeks
but we never
saw
or heard
the man
again.
the shades were
down
as always
and it was
quiet.
then one day
as we came back from
school
we saw the
house.
it had burned
down,
there was nothing
left,
just a smoldering
twisted black
foundation
and we went to
the fish pond
and there was
no water
in it
and the fat
orange goldfish
were dead
there,
drying out.
we went back to
my parents' yard
and talked about
it
and decided that
our parents had
burned their
house down,
had killed
them
had killed the
goldfish
because it was
all too
beautiful,
even the bamboo
forest had
burned.
they had been
afraid of
the man with the
beautiful
eyes.
and
we were afraid
then
that
all throughout our lives
things like that
would
happen,
that nobody
wanted
anybody
to be
strong and
beautiful
like that,
that
others would never
allow it,
and that
many people
would have to
die.

A vida média

2006-04-27T02:39:00.000+02:00

Hoje somos servidos fartamente através dos meios com nesgas de vidas falsas. Todos são bonitos, todos são inteligentes, todos são competentes. Eu não lembro a ultima vez que ouvi alguém dizer “eu não sei nada a respeito disso”. Todos têm opinião. Só vemos vidas maxi. Coisas comuns não vendem, não dão receitas, são reais demais. E de realidade já basta a vida. Até o “real demais” já foi escancarado. Tá sobrando circo por aí. Mas não o circo do palhaço Cabeçada. Os palhaços estão na platéia. Haja estômago.

É muito mais fácil ligar a TV e se desligar. Falta a vida média, a real. Falta um pouco de Bukowski no ar. Falta embriaguez e ressaca. Prostitutas. Apostar em cavalos. Falta de dinheiro. Camisa suja. Doenças venéreas. Cigarros, charutos. Drogas. Falta dormir no balcão do bar. Dormir no banco da praça. Dormir na casa de uma mulher que não se conhece. Filosofar com um bêbado desconhecido num boteco. Beber cerveja quente. Tomar café frio. Curar ressaca com um trago. Trepar na rua. Acordar no meio da tarde. Acordar de madrugada. Sair às três. Sair com três. Falta cabelo sujo. Pente de plástico. Cama de motel barato. Ser expulso por não pagar. Pagar pra quem não conhece. Dizer “eu tô comendo outra”. Perder o emprego. Mentir pro chefe. Mentir pra mulher. Mentir. Falta se olhar no espelho e não gostar. Se olhar no espelho e não estar nem aí. Cadeiras de plástico. Colcha barata. Cerveja quente dormida no copo. Comer a gordinha. Falta gozar, olhar pro lado e pensar “tá, agora vai embora...”. Falta gozar, olhar pro lado e ouvir “tá, gatinho é tantos reais.”. Olheiras no trabalho. Meias furadas. Sapatos feios. Meias fedorentas. Bafo. Amigos de uma noite só. Falta ganhar dez mil e ser solitário. Falta ser feio. Falta pança. Celulite. Não ir e não dar desculpa. Trabalhar sem vontade. Estar com ela pelo sexo. Estar com ela pelo carro. Pela casa na praia. Não gostar e dizer que é ruim. Falta ir ao banheiro na rua. Cabelo despenteado. Pedir um quarto pra dormir. Acordar com uma desconhecida. Falta ser burro. Pedir pra explicar. Perder a aposta. Usar óculos. Virar a cueca. Trair alguém que não confia em você. Ser traído. Falta perder as chaves de casa. Do carro. Odiar o seu trabalho. Fazer o possível pra ser despedido. Falta névoa de cigarro. Casar por interesse. Não casar porque não quer. Apresentar a amante à mulher. Sair sem avisar. Gozar e virar pro lado. Não ser compreensível. Falta não ter um baita carro. Ficar em casa por causa de grana. Comprar cachaça em vez de whisky. Falta papel e caneta. Falta a vida média.

Lucas Fabbrin

Eu tenho nojo de político honesto

2006-04-21T02:20:00.000+02:00

Eu andei pensando em iniciar uma nova campanha. Mas, como o termo “campanha” pode gerar retaliações e pedidos de resposta, achei melhor, pra minha pele, abandonar o termo, mas não a causa. E como “causa” é um termo in – quando se trata as coisas com termos extrangeiros a gente fica mais cool – ficou mais fácil tocar a coisa pra frente.

Eu cansei de me iludir. Enquanto não aparecer alguém que diga que vai roubar mesmo, que vai empregar até o cunhado do primo, que licitação é coisa garantida para os amigos e que “pagou, levou”, eu só voto nulo. Político honesto não dá certo. “É a solução / Pros problemas do povão!” ou “só ele resolve”. A gente não sabe se é propaganda política ou de farmácia.

Eu ainda estou esperando por aquele que vai aparecer e dizer todas as barbaridades possíveis. Que vai meter a mão mesmo. Quase todo ano se vê criança no colo e beijinho no rosto. Dá até náusea. Pra não vomitar, só com um Enéas antes e um Enéas depois...

Lucas Fabbrin

SEM (sic)

2006-04-07T13:47:00.000+02:00

“É, meu projeto é criar uma comunidade bio-auto-sustentável, no meio da mata, onde as pessoas comem aquilo que plantam, total contato com a natureza.”

“Não, não vai ter nada de tecnologia nenhuma, nem carros, nem nada. Porque os carros poluem o ambiente. Pode ter carros movidos a metano, produzido ali na comunidade... sim, sim com biodigestores. Além disso as pessoas vão reflorestar a área em torno da comunidade.”

“É que o negocio é construir essas comunidades fechadas, onde as pessoas vão morar ali, meio isoladas. É um retorno ao homem selvagem. Selvagem mesmo. Um homem tecnológico-selvagem. Um retorno ao modo de viver da era paleolítica. Tipo, viver no meio da mata, saca? Come só o que planta e tal...”

“Não, não vai ter dinheiro também. Dinheiro não vai existir ali. A vida vai funcionar através do escambo, saca? Tipo assim: eu te dou uma galinha e tu me dá uma roupa, entende?”

“Claro, o projeto está sendo financiado por uma...”

Cumprimentei e fui embora.

Lucas Fabbrin

Stencil

2006-03-28T19:40:00.000+02:00

Stencil é o nome deste tipo de arte. Street Art, por ser a rua o espaço de mostra – ou em mostras organizadas pelos próprios artistas. A técnica consiste em utilizar transparências para reinterpretar fotos, escolhidas ou feitas pelo artista. Sten é um deles, e pude acompanhar a evolução do artista.

Arte urbana, os stencils dividem o espaço da cidade com as pessoas, convivem com elas. Dão uma reinterpretação do cotidiano, dialogam com as pessoas e seu dia-a-dia, e colorem aquilo que às vezes é o cinza da cidade.

O impressionante é que Roma é tomada por esses stencils. Nos muros, placas, postes ou chão, tudo é lugar para a exposição dessas imagens.

Lucas Fabbrin

OI

2006-03-28T19:08:00.000+02:00

Nossa atual “sociedade de orgasmos imediatos” é a mais nova forma de opressão mascarada de divertimento. Hoje todos têm que ter a roupa da moda, o celular com tantas utilidades que dá inveja ao cinto do Batman, fazer as coisas mais radicais, ter experimentado todos tipos de drogas, acessar a internet até sentado no vaso do banheiro e, ainda por cima (porque por baixo ninguém quer ficar) ser inteligente, o que significa ter psoríase se você falar frases como “eu não tenho opinião formada sobre isso.”, “não, eu não sei.” ou qualquer outra expressão similar.

Preste atenção: se você nunca leu nenhum filósofo grego (ou mesmo se nunca leu nenhum filósofo) deve ficar quieto. Se mesmo assim perguntarem sua opinião, diga que não estava prestando atenção na conversa. Se insistirem, se atire da janela.

Mas os orgasmos imediatos. Bem, porque todo este mundo de imperativos? “Compre”, “Dolby Surround 7.1”, “com MP3 player, acesso à internet...”. Você deve ter todos. Não há tempo para pensar. Compre sem pensar. Pule também de pára-quedas, vá as novas festas de óculos escuros à noite onde se toma todos os tipos de pílulas pra aproveitar melhor, faça a nova ginástica que todos fazem porque queima mais calorias. Não tem coisa melhor que se alienar fazendo aquilo que não gosta, mas que todo mundo faz. Afinal de contas isso é mais importante.

Os objetos, modas, drogas, tudo vai trazer a felicidade, é aquilo que faltava na sua vida. Claro que não vivemos sem objetos, objetos de desejo, mas a busca a essas “miragens” que vão suprir todas as faltas virou obsessão. As pessoas não suportam renunciar, se contentar – este não é o discurso do “sou pobre, mas sou limpinho” – e quando passa o tesão pelo novo brinquedo, pela nova “onda”, compram outro computador, uma nova camisa.

Nem vem que não tem. Não vou terminar este post com “Hai que endurecer, pero sin perder la ternura, jamás!”, porque dá pra ver o Ratinho com senso critíco.

Reacionário né? Mas continuo com a mesma opinião.

Lucas Fabbrin

Evgen Bavčar

2006-03-28T18:43:00.000+02:00

Evgen Bavčar é um fantástico fotógrafo. E o cara é cego. Vai ver o site, vai. Mas sem essa história de tia-avó que assiste a uma das últimas notícias do Jornal Nacional: “Coitadinho! É cego...”, ou então “Mesmo cego ele faz fotos hein?!”. Porque o cara é bom e basta. Vai lá vai.

Lucas Fabbrin

Antonio Rezza

2006-03-20T00:43:00.000+01:00

Antonio Rezza. Ator cômico italiano. O cara é sensacional. Faz um espetáculo de pequenos diálogos entre personagens encarnados por ele mesmo. Num cenário extremamente simples, feito apenas de cortinas coloridas com espaço para colocar o rosto, Antonio cria esses diálogos que falam de coisas do cotidiano de forma escrachada e muito divertida. Conversa muito com o público, provocando-o, criando uma relação estreita com o espetáculo, o que faz os espectadores se sentirem dentro da cena, participando do trabalho do ator.

Começo

2006-03-18T21:25:00.000+01:00

O cabelo preso era uma denúncia quase proposital do belo rosto sem marcas. Característica daquelas da sua idade. Talvez a celebração da maioridade fosse o anúncio de que o fim estava por iniciar. Belo rosto, belo vestido, bela postura. O que faltava não estava nela, mas ali dentro. Os seus não podiam comparecer. Não estavam em outra cidade. Não estavam em outro país. Simplesmente não estavam. A irremediável força da ausência absoluta. Restavam em algum lugar. Restavam dentro dela. Acreditava que a acompanhavam e a guiavam. Não sabia se a protegiam.

Horas de contemplação frente ao espelho. A busca da imagem inalcançável. Mas estava satisfeita, tinha feito um bom trabalho. Se orgulhava da própria imagem. Estava confiante e alegre. Apreciava todos os comentários. Desde os de admiração e desejo dos homens, aos de ciúme e competição das mulheres. Termômetros. Escalas.

Desceu a escada sob aplausos. Etiqueta comum da época. Etiquetados nos rostos, estavam os sentimentos de cada convidado. Apesar de completar maioridade naquela noite, já havia aprendido muito bem como distinguir os tantos rostos sinceros, ou nem tanto, sempre presentes naquelas ocasiões sociais. O baile de máscaras parecia sempre se fazer um pouco presente. Pensava que havia alguns que sempre o portavam consigo.

Mas isso não macularia sua festa. Decidiu esquecer isso. Sim, sua, pronome possessivo, e ninguém poderia revogar aquilo. A noite era sua. Era como se todos ali fossem seus. E se portavam dessa forma. Como próprio objeto de desejo, como ponto de estofo, todos convergiam a ela. Alguns tentavam acompanhá-la – logo desistindo –, outros mostravam-se ansiosos para recebê-la no ambiente de uma conversa, mesmo que breve. Como num bailado – sabia que logo a musica o instituiria de forma impositiva – escapava de uns e se aproximava de outros. A alguns deixava a vontade de revê-la, a outros a inveja de uma idade recordada com saudosismo. Apertos de mão, abraços, beijos, carícias e recomendações. Algo daquilo que ali era o motivo de tudo, todos queriam e desejavam. A beleza? A vitalidade? A alegria? Talvez um pouco de tudo.

Mas a ela também faltava algo. A presença do noivo, aceito não só pelos outros, mas também por ela, a confortava e lhe dava segurança. Dele tinha tudo o que dele esperava. Inclusive o fato de não dar-lhe tudo. Do padrasto tinha carinho, aceitação, proteção. Uma pessoa de importância singular na sua vida. Mas nenhum dos dois poderia suprir-lhe a falta maior. Entre grupos de pessoas, entre cumprimentos, saudações, presentes, não encontraria os seus. Pai, mãe, irmão. Ao menos sabia que os trazia consigo. Talvez por isso a maturidade. As faltas incontornáveis fazem todos crescer antes da hora, ou mesmo um pouco mais rápido.

Sorrisos muitos. Seu rosto também não a colocava em contradição com o ambiente. Grupos de senhores discutiam a política e a economia de forma sisuda. Senhoras comentavam o belo ambiente e o desfile incessante de belos e belas. A chuva que castigava os campos lá fora, talvez encontrasse única representação ali dentro nas lágrimas de emoção de algumas ao lembrá-la menina. Ao lembrá-la na época do acidente. Ao lembrá-la perguntando de quem não mais se fazia presente.

À medida que giravam os ponteiros, giravam cada vez mais os garçons, responsáveis por manter satisfeito o público cada vez maior, presente no lindo salão da casa. Movimento. Vai-e-vem da batuta e vibração nas cordas do violino. Impecável a afinação. Afinação presente na relação entre o padrasto e o noivo. Afinação quebrada. Fim da música. Ressoar de novo instrumento. Sujeição de todos os outros. Taça de cristal nas mãos do padrasto. Silêncio.

A homenagem nas fortes palavras do padrasto fez a chuva ultrapassar os limites do vidro da janela. Agora ela se fazia presente também nos seus olhos. Logo, marcas negras rondavam seus olhos, desmanchando aquilo que havia feito com tanto cuidado. Não importava. A emoção do momento era mais importante que a manutenção de uma imagem imaculada. As tintas abriram espaço para sua beleza natural. Beleza de menina. Talvez mimetizadas em uma tela, as tintas conseguiriam reconstruir sua beleza. Mas de qualquer forma ela perderia seu bailado, sua inconstância, seu movimento. Seria uma imagem estática. Única forma de contemplação que poderia aprisionar aquilo que se celebrava naquele momento: a passagem do tempo.

Ao lado do quadro da mãe, uma das poucas imagens remanescentes, se fazia entreaberta a porta do escritório do padrasto. Espaço que já fora de seu pai. Enquanto ele conversava com dois homens, ela pensava na reocupação daquele escritório como metáfora da ocupação do lugar do pai. Não podia dizer que não era uma verdade. Seu padrasto havia se tornado como um pai pra ela. Mas tinha sempre aquele “como”, comparação impossível.

Entre conversas e comparações à imagem da mãe eternizada na tela, o que iluminava seu rosto, mais do que a luz da festa e de sua alegria interior, eram os relâmpagos vindos da janela. Como velozes pinceladas de Deus no firmamento, aqueles riscos de luz a fizeram se aproximar da janela.

A imagem lá fora era de confusão, balbúrdia do tempo. O balanço que, por força do vento, brigava com suas amarras, parecia tentar aproveitar o momento de caos da natureza para finalmente voar. Dar um fim àquelas ameaças que ela tanto lhe proporcionou durante uma infância em meio às árvores. Acompanhou a folha que se destacara e que se lançara em uma jornada tendo o ar em movimento como guia. Parou junto ao tronco de outra, junto com os olhos dela. E ali ela o viu. Havia alguém ali. Havia ele ali. Antes fosse só ele; estava ela também. Se reconhecia no rosto daquele homem em meio a chuva e vento. Como no pranto de antes, também a tempestade ultrapassou o vidro. Mas dessa vez não se exteriorizou na forma de lágrimas, ou de movimento, ou de um grito. Gritava ela por dentro. Se movia toda ela por dentro. Chorava ela por dentro, de modo convulsivo. Todas essas coisas forçavam uma saída. Deviam encontrar uma forma de existir fora dela. Os trovões e a tempestade que lá fora transformavam o ambiente, não se comparavam ao caos que, na velocidade de um daqueles relâmpagos, havia transformado de forma ainda mais destruidora sua alma.

Não podia ser seu irmão. Mas entre sentimentos ambíguos, ela correu. Uma imagem que representava infinitas possibilidades. Ao mesmo tempo que era um reencontro, era também o esfacelamento de toda uma historia construída em cima da dor da perda. Os passos eram pesados. A essa hora, vestido, convidados, aparência, nada mais importava. Não sabia se a tinham visto correr. Na verdade nem pensava nisso. Queria chegar à porta, mas a casa havia, em questão de segundos, ganho muitos metros a mais. Mas finalmente a alcançou. Estava lá. Estava lá fora. Estava com a chuva, com os trovões. Se colocavam juntos para criar a tempestade. Haviam outros metros ainda a percorrer. Os gritos, os movimentos, as lágrimas, todos convergiam para só um sentimento. Medo. Ainda assim, venceu os metros que faltavam. Agora os passos eram realmente mais pesados. A água que inundava o vestido parecia eternizar aquele espaço cada vez mais difícil de superar.

Mas chegou. Chegou a ele. Chegou a si mesma. O reconheceu. Se reconheceu. A origem é a mesma. E ele a fez entender. Não seria possível. A morte de outra figura paterna seria insuportável. Mas o inenarrável é sempre mais amedrontador. Não poderia ter sido o padrasto. A transformação daquela figura em uma ameaça não dialogava com os sentimentos que cultivava por ele. Insuportável. Ela estava sob ameaça. A historia não tinha terminado. Parte dela ainda deveria ser escrita. O seu capítulo fazia parte do romance. Mas a imagem seguinte deu notas finais àquela metamorfose. Através da janela, o sorriso do padrasto se transforma, desaparece. E como na velocidade de um relâmpago, essa imagem vira uma metáfora concludente de um capítulo e início de outro. Agora ela também corre perigo. Corre.

Sua corrida com o irmão, através da água que caía, parecia um prenúncio. O único lugar que lhe vinha em mente é onde a água também corria. Mas aqueles dois que haviam saído pela porta da casa estavam próximos. Ousavam invadir sua tempestade, sua chuva, seu espaço, seu tempo com o irmão. Não o haviam mais. O tempo agora corria mais rápido do que eles. Seus passos não venciam o tempo nem o espaço da forma como queriam. A distância era cada vez menor. O rio estava ali. Não sabiam se chegariam. Ou se chegariam vivos. Já não sabia mais o limite entre vida e morte. Não estava preparada para descobrir. Entrou no barco. Queria saber ser ágil ali da mesma forma que era com as pessoas no salão. Mas o ambiente era outro. Ela era outra. Não podia mais se considerar a mesma pessoa que a minutos atrás. Ainda teve tempo de olhar para trás e ver a arma no outro barco.

Com o disparo ela acordou.

Lucas Fabbrin

Tic-tic nervoso

2006-03-17T21:31:00.000+01:00

KID VINIL é o verdadeiro profeta!

Roma Tanti Nomi

2006-01-27T23:24:00.000+01:00

I ricordi, che sembravano più sogni, avevano ancora una volta fatto perdere a Marco il punto in cui scendere dall’autobus. Un’altra volta a distrarlo era stata la pubblicità di un negozio, che esponeva in saldo articoli non venduti a Natale. Il Natale gli faceva ricordare la sua famiglia in Sudamerica. Ah, come gli mancava! Tuttavia, quelli che nel frattempo aveva conosciuto a Roma erano diventati la sua famiglia. E’ interessante come queste persone riempivano quasi totalmente la mancanza dei rapporti con i suoi. Compagni di facoltà diventano fratelli. Colleghe di lavoro sono come cugini. Capi che sembrano padri. Vicini danno consigli come nonni.

Ok. Abbiamo perso un’altra fermata. Dopotutto, forse questo sarebbe stato il millesimo lunedì che Marco avrebbe passato più negli autobus della linea 65 che in giro per appuntamenti con capi di ristoranti, uffici, bar. Se suo padre fosse stato vivo, avrebbe trovato un lavoro più facilmente? Forse non avrebbe bisogno di lavorare per pagare gli studi. Il libretto sanitario nella tasca dei pantaloni non ha una firma da molto tempo. Ah, il Signor Apicio! Quello sì che era un ottimo capo! Non si arrabbiava mai quando Marco prendeva quel po’ di ricotta che rimaneva alla fine della giornata nel ristorante. Non dimenticherà mai i suoi insegnamenti: “Figlio, devi imparare una cosa: tu devi avere una stretta di mano forte e guardare sempre le persone negli occhi quando parli perché questo è segno di sicurezza. A tutti piace la gente sicura!”.

Tutto ciò che Marco ha sempre voluto è che suo padre non morisse subito dopo la sua nascita. Ha sempre desiderato ascoltare quegli insegnamenti che i suoi amici sentivano dai propri padri. Quando pensava molto al suo padre, Marco capiva che era il momento di parlare con il Signor Armando. Da piccolo, la sua madre gli diceva sempre di non andare al bar del Signor Armando perché c’erano solo adulti e perché si parlava di cose che i bambini non potevano ascoltare. A Marco però piaceva andare lì. Non capiva quali fossero le cose da adulti e quelle da bambini. Per qualche motivo di cui non era a conoscenza, però, quando guardava quegli uomini bere birra, qualche volta grappa, e discutere, gli sembrava che litigassero per gli stessi motivi per cui litigavano i suoi amici. L’unica differenza era che i suoi amici erano bassi, non avevano la barba e non erano ubriachi. Ah, Signor Armando! Dietro al balcone stava sempre attento a quelli che provavano a uscire senza pagare. A Marco piaceva rimanere seduto nell’angolo, sopra alla scatola di Frascati. Faceva così perché sapeva che, prima o poi, la voce roca e vecchia di Armando lo chiamava: “Esci da questo angolo ragazzo! Lascia queste scatole piene di ragnatele! Vieni qua a chiacchierare con me!”

Il Signor Armando diceva sempre la stessa cosa. Però a Marco piaceva ascoltarlo. Sembrava un profeta: aveva una lunga barba bianca e i ragazzi non sapevano quanti anni avesse. Per questo dicevano che “li aveva tutti”. “Guarda figliolo, guarda tutti quelli che sono nel bar. Mi ricordo la faccia di ognuno di loro fin da quando erano bambini. Giocavano con lo yo-yo o a calcio. Oggi giocano con altre cose. Impara questo: possiamo crescere, però giochiamo sempre. La differenza è che quando cresciamo cambiano i giocattoli.”. Spesso Marco non capiva i suoi discorsi, però sperava di capire una volta cresciuto.

Un altro punto è passato e Marco non è sceso dall’autobus. Il sudore sul petto evidenzia l’alta temperatura all’una del pomeriggio nell’estate romana. Ancora una volta guarda la lista degli annunci sottolineati sul Porta Portese e si accorge di dover ancora andare a due appuntamenti. Tre posti in avanti, una signora legge un giornale e un uomo dietro di lei prova a leggere i titoli dello sport. “Com’è finita la partita Roma-Lazio?”, chiede ad uno. Come sempre, i cartelli nell’autobus sono gli stessi. Solo l’autista è, o sembra essere, nuovo in quella linea. Tutto sempre uguale.

All’improvviso tutti si avvicinano alla finestra per guardare cosa è successo all’incrocio, sull’altro lato della via. “Penso che una persona sia stata investita da una macchina!” - dice uno. “No, è un incidente. Ho visto che quello è passato con il rosso e...” - dice un altro. Nel frattempo, l’uomo che leggeva i titoli dello sport sul giornale incrocia lo sguardo di Marco, che lo vede scendere improvvisamente dall’autobus quando salgono i controllori. Mentre tutti parlano di quello che è successo nella via, è oltrepassata un’altra fermata e il ragazzo affianco a Marco prova a corteggiare la bella ragazza bionda che cerca di studiare fisica per l’esame del liceo. Riuscirà a darle un bacio? Supererà lei l’esame? Marco non saprà mai né l’uno né l’altro. Lui non è mai stato forte in fisica. Dicono che la fisica non piaccia alla maggioranza degli studenti, però è sempre piaciuta a Marco. Non era la materia in sé a piacergli, era ciò che sentiva durante le lezioni. Diverso dagli altri insegnanti della sua scuola, che insegnavano controvoglia – dicevano che era a causa dei bassi stipendi –, il Professor Fermi era molto interessante. Lui diceva agli studenti che lo studio era molto importante, che tutti dovevano cercare di fare del loro meglio, poiché lo studio è la migliore strada per vincere nella vita. Quando iniziava a parlare tutti pensavano: “Che palle!”. “Chi pensa di essere? Mio padre?”. Marco non pensava così. Per lui, il Professor Fermi era una brava persona. Gli piaceva quando diceva: “Figli, fate attenzione. Lo so che a voi non piace la fisica, però imparate ad amare lo studio perché è il migliore modo per raggiungere i vostri sogni. Se voi avete un sogno, correte nella sua direzione. Però, correte studiando”. A questo punto Marco rideva sempre. Immaginava qualcuno correre con un libro in mano. Trovava questa idea stupida, ma divertente. Pensava ai suoi sogni: voleva viaggiare, conoscere altri paesi, altre persone, voleva parlare con suo padre almeno una volta.

Le fermate passavano man mano che passava la sua vita. Il viaggio in autobus sembrava il viaggio fatto con il pensiero, pieno di curve e di cose quotidiane. Pensava che la sua vita non potesse essere un bel film. Dopotutto, le persone nei film hanno sempre una vita bella o emozionante. La sua vita no. Era troppo quotidiana. “Cosa c’è di più comune che pensare alla propria vita con la testa appoggiata sul vetro di un autobus?”. La città lì fuori scorreva molto più lentamente della città dei suoi pensieri: “Guarda... sembra il parco dove giocavo con Paolo! Vinceva sempre le partite di calcio.” I ricordi dell’amico invadevano i suoi pensieri come il vento nell’inverno romano. Subito l’immagine del padre di Paolo, sempre con la penna sull’orecchio, gli si presenta come in un film di Nanni Moretti. Era molto divertente, raccontava barzellette e faceva i calcoli per le bollette del mese. Si lamentava sempre di non avere soldi ma, quando aveva un pò di tempo, andava fino al Tevere per guardare il fiume. Diceva che lì non si sentiva il rumore della città, e così si ricordava della sua Roma di quando era piccolo. Sembrava un eroe, però all’inverso. Gli piaceva guardare Marco e Paolo mentre giocavano a pallone, perché pensava che sarebbero stati amici per tutta la vita. Forse avrebbero lavorato insieme da adulti. “Sentite figli...” – a lui piaceva dire che Marco era come um figlio per lui –, “Sentite figli, voi avete un valore molto bello e importante che dovete preservare. Il valore dell’amicizia. Gli amici sono quelli a cui possiamo dire tutto e sui quali possiamo contare; ogni tanto diventano fratelli, zii, nipoti, madri e anche padri quando ne abbiamo bisogno. Credetemi, perché so quello che dico. So di non essere così vecchio, però ho sufficiente esperienza per insegnarvi questo.”. E il padre di Paolo aveva ragione. Quelle cose che lui diceva, Marco le ha capite solo molto tempo dopo. Quando loro hanno cambiato casa, città, Marco non ha mai più visto Paolo. Però si è reso conto che non importa essere vicini. Ha imparato tantìssime cose dall’amico. Cose che porterà con se’ per tutta la vita.

Marco non è sceso neanche in questo punto. La sua testa non si ferma. Si è reso conto di non voler scendere da quell’autobus. La città dei suoi pensieri e quella giù dalla finestra erano troppo belle per premere il tasto rosso. Persone entravano, persone uscivano, ma solo Marco rimaneva lì e pensava che, se quelle persone sapevano dove volevano andare, dove salire, dove scendere, lui non lo sapeva. Si lascia guidare dal nuovo autista. Non lo conosce. Man mano lo riconosce. E’ lui stesso.

Fine di linea. Punto.

Lucas Fabbrin

Taí ó...

2006-01-24T04:13:00.000+01:00

Saiu o novo disco do Kevin Johansen. Se chama City Zen. Pra quem não conhece, o cara nasceu no Alaska. Filho de um americano e uma argentina. Aos 12 anos foi morar em Buenos Aires e teve uma banda de rock que não teve sucesso. Depois recomeçou a carreira.

O cara faz um som diferente, descontraído e com um pouco de humor. O novo disco – terceiro da carreira solo – não é tão bom como os dois primeiros. Mas "Desde Que Te Perdi" é uma baita música.

Vale a pena conferir.

Fiodor Allen

2006-01-24T03:04:00.000+01:00

Não deixem de ver Match Point (ainda sem nome no Brasil) do Woody Allen. Mas, se puderem – e façam um esforço –, leiam Crime e Castigo do Dostoiévski antes de ver o filme. Vale a pena. O diretor faz mais do que uma homenagem a esse belíssimo livro. Não conto mais porque senão perde a graça. Imperdível.

Vinicius

2006-01-24T02:20:00.000+01:00

Antes de ler, experimentem clicar no link abaixo e depois em "Francis Hime/Vinicius de Moraes / Mensagem à Poesia"

Antologia Poética

Mensagem à poesia
Vinicius de Moraes

Não posso
Não é possível
Digam-lhe que é totalmente impossível
Agora não pode ser
É impossível
Não posso.
Digam-lhe que estou tristíssimo, mas que não posso ir esta noite ao
[seu encontro.

Contem-lhe que há milhões de corpos a enterrar
Muitas cidades a reerguer, muita pobreza pelo mundo.
Contem-lhe que há uma criança chorando em alguma parte do mundo
E as mulheres estão ficando loucas, e há legiões delas carpindo
A saudade de seus homens; contem-lhe que há um vácuo
Nos olhos dos párias, e sua magreza é extrema; contem-lhe
Que a vergonha, a desonra, o suicídio rondam os lares, e é preciso
[reconquistar a vida
Façam-lhe ver que eu preciso estar alerta, voltado para todos os
[caminhos
Pronto a socorrer, a amar, a mentir, a morrer se for preciso.
Ponderem-lhe, com cuidado – não a magoem... – que se não vou
Não é porque não queira: ela sabe; é porque há um herói num cárcere
Há um lavrador que foi agredido, há uma poça de sangue numa praça.
Contem-lhe, bem em segredo, que eu devo estar prestes, que meus
Ombros não se devem curvar, que meus olhos não se devem
Deixar intimidar, que eu levo nas costas a desgraça dos homens
E não é o momento de parar agora; digam-lhe, no entanto
Que sofro muito, mas não posso mostrar meu sofrimento
Aos homens perplexos; digam-lhe que me foi dada
A terrível participação, e que possivelmente
Deverei enganar, fingir, falar com palavras alheias
Porque sei que há, longínqua, a claridade de uma aurora.
Se ela não compreender, oh procurem convencê-la
Desse invencível dever que é o meu; mas digam-lhe
Que, no fundo, tudo o que estou dando é dela, e que me
Dói ter de despojá-la assim, neste poema; que por outro lado
Não devo usá-la em seu mistério: a hora é de esclarecimento
Nem debruçar-me sobre mim quando a meu lado
Há fome e mentira; e um pranto de criança sozinha numa estrada
Junto a um cadáver de mãe: digam-lhe que há
Um náufrago no meio do oceano, um tirano no poder, um homem
Arrependido; digam-lhe que há uma casa vazia
Com um relógio batendo horas; digam-lhe que há um grande
Aumento de abismos na terra, há súplicas, há vociferações
Há fantasmas que me visitam de noite
E que me cumpre receber, contem a ela da minha certeza
No amanhã
Que sinto um sorriso no rosto invisível da noite
Vivo em tensão ante a expectativa do milagre; por isso
Peçam-lhe que tenha paciência, que não me chame agora
Com a sua voz de sombra; que não me faça sentir covarde
De ter de abandoná-la neste instante, em sua imensurável
Solidão, peçam-lhe, oh peçam-lhe que se cale
Por um momento, que não me chame
Porque não posso ir
Não posso ir
Não posso.

Mas não a traí. Em meu coração
Vive a sua imagem pertencida, e nada direi que possa
Envergonhá-la. A minha ausência
É também um sortilégio
Do seu amor por mim. Vivo do desejo de revê-Ia
Num mundo em paz. Minha paixão de homem
Resta comigo; minha solidão resta comigo; minha
Loucura resta comigo. Talvez eu deva
Morrer sem vê-Ia mais, sem sentir mais
O gosto de suas lágrimas, olhá-la correr
Livre e nua nas praias e nos céus
E nas ruas da minha insônia. Digam-lhe que é esse
O meu martírio; que às vezes
Pesa-me sobre a cabeça o tampo da eternidade e as poderosas
Forças da tragédia abastem-se sobre mim, e me impelem para a
[treva
Mas que eu devo resistir, que é preciso...
Mas que a amo com toda a pureza da minha passada adolescência
Com toda a violência das antigas horas de contemplação extática
Num amor cheio de renúncia. Oh, peçam a ela
Que me perdoe, ao seu triste e inconstante amigo
A quem foi dado se perder de amor pelo seu semelhante
A quem foi dado se perder de amor por uma pequena casa
Por um jardim de frente, por uma menininha de vermelho
A quem foi dado se perder de amor pelo direito
De todos terem uma pequena casa, um jardim de frente
E uma menininha de vermelho; e se perdendo
Ser-lhe doce perder-se...
Por isso convençam a ela, expliquem-lhe que é terrível
Peçam-lhe de joelhos que não me esqueça, que me ame
Que me espere, porque sou seu, apenas seu; mas que agora
É mais forte do que eu, não posso ir
Não é possível
Me é totalmente impossível
Não pode ser não
É impossível
Não posso.

eScala

2006-01-24T01:55:00.000+01:00

Grades ou Degraus? As duas coisas.

À medida que andava, degraus ia subindo, portas iam se abrindo. Cada passo o fazia recordar de um ano da sua vida. Logo no início percebeu que faltariam anos para preencher os passos. Teve a idéia de pensar nos anos seguintes. Imaginava, planejava o que faria ano após ano. Sonhos lhe percorriam a alma, tomando-lhe por inteiro. “Vitória...” – pensava.

Os pensamentos lhe desviavam da escala que havia criado com o objetivo de repensar tudo o que acontecera. Havia feito isso durante tanto tempo, porque continuar? Talvez tivesse criado esse hábito, “e nossos hábitos são nós mesmos.”. Hábito, habito.

Reparou na simetria dos azulejos na parede. Invejou e ao mesmo tempo rejeitou tal organização para sua vida. Seria impossível viver de forma tão organizada. Se perderia, mesmo que não tenha ainda se encontrado. Isso nunca o tinha preocupado, ou talvez apenas na época de menino. Sabia que a vida era uma eterna corrida, separação, desencontro daquilo que não se é. Uma busca àquilo que nos circunscreve. Achou boa a metáfora, mesmo sabendo que infinitas outras seriam possíveis.

“Tchau, nos vemos por aí.”. Na verdade não queria vê-lo nunca mais. Não que sentisse raiva, mas temor, ojeriza àquilo que ele representava.

Voltou à escala ao perceber que ela acabara. Não lhe faria falta.

Bem vindo.

Lucas Fabbrin

Calvin & Hobbes

2005-10-28T19:19:00.000+02:00

Os olhares eram de surpresa, apreensão, alguns de uma certa indignação misturada a uma raiva. Mas ele não hesitou e seguiu em frente. Avançou entre as mesas do bar. A primeira à esquerda foi fácil. Os dois já haviam caído após duas garrafas de bourbon.

Mas sua presença era imponente. Demonstrava força e confiança. O vira-lata que latira ao vê-lo passar pelas portas vai-e-vem, neste momento abaixou as orelhas, enfiando-se debaixo da mesa do dono. Os de sombreiro que dormiam na entrada do bar já haviam sentido o odor da morte e esconderam-se no bar em frente. Sempre com um olho na janela para ver tudo o que aconteceria nos próximos minutos. O perigo era iminente.

A mesa à direita ficou calada. Um deles pensou em correr. Desistiu da idéia ao dar-se conta de que poderia ser alvejado pelas costas. Outro pensou em chamar o xerife, mas também tinha contas a acertar com o braço da lei. De qualquer forma, até o representante da ordem tremeria ao saber da presença daquele que todos temiam.

Seu olhar era frio, congelante, para ser mais preciso. Mudava apenas ao focalizar donzelas como a que estava em pé ao lado do pilar. Um rapaz ao fundo pensou em reagir, tomar uma iniciativa, ir à frente antes dele. Bastou seu olhar e a mão no coldre para refrear o ímpeto do rapaz.

À medida que se aproximava do bar, a tensão aumentava. Dois ou três fugiram após ele passar pelas mesas. O resto não conseguira. Atiraria de súbito? Ou tomaria um drink antes? O silêncio paradoxalmente gritava aquilo que fazia todos estremecer. Faltavam poucos passos até o balcão. O tísico atirado ao canto do salão já não tossia nem cuspia. Parecia que a tensão paralisava o tempo, como naqueles cartazes de “procurado”. Um passo a mais. O senhor do banco, que fazia uma pausa no trabalho, não teve tempo de ir ao banheiro. Outro passo. Respirações mais ofegantes e os tambores de suas pistolas já quentes de antemão. Parou na frente do dono do bar, que, à beira do balcão, esperava sobreviver. Quase todos já haviam pedido perdão pelos seus pecados. A batida com o punho no balcão, como um martelo de juiz, anunciou a sentença de todos.

“O tio, dá um toddynho e um xis-beico...”

Lucas Fabbrin

Submarino

2005-10-05T00:46:00.000+02:00

Oi pessoal. Depois de um mês e meio, o submarino volta a emergir. Tive que dar uma mergulhada, mas o periscópio esteve sempre olhando por cima d'água.

A primeira aula na universidade foi interessante. Na verdade, mais explicativa. As famosas boas-vindas.

Submarino emergindo para lançar novos proJOÉteis. Apareçam por aí. Tá saindo coisa nova. Aguardando próximas instruções...

Lucas Fabbrin

Fiat Lux

2005-08-17T23:23:00.000+02:00

E Deus fez a luz. E viu que era bom. Não, não ele. A luz era bom.

E fez o homem à sua imagem e semelhança. Só que sem a barba branca.

E fez um iate com cinco suítes, pista de dança, piscina, uma geladeira cheia de whisky e energético (o famoso “Magadinho”), e repleto de modelos do leste europeu lindas, nuas e taradas para fazer companhia ao homem. E viu que era muito bom.

E fez, para compensar a balbúrdia que começou, a tensão pré-menstrual. Logo viu que seus filhos a batizaram de TPM.

E fez o empresário opressor, o neoliberalismo e o FMI, pra livrarem a barra dele nas passeatas do MSTpm, organizadas por seus filhos indignados com a revolta mensal das modelos do leste europeu lindas, nuas e taradas.

E fez a companhia de energia elétrica, para que todos tivessem acesso à luz que tinha criado no início.

E fez o PROCON. Porque a companhia de energia elétrica já estava cobrando preços exorbitantes e seus filhos, dessa forma, não conseguiam pagar a fatura do cartão de crédito das modelos do leste europeu lindas, nuas e taradas. Na geladeira do iate o “Magadinho” foi substituído por Velho Barreiro e Coca-Cola. E deram o nome de “Samba”.

E fez, pra dar ordem às manifestações dos seus, um torneiro mecânico com nove dedos e meio. Obviamente, Deus não o privou dos indicadores, pois ele deveria apontar o caminho.

E fez uma máquina de dinheiro. Pois eram muitos dos seus que apareciam pedindo “cemzinho” pra não contar que era tudo culpa dele.

E fez o congelamento de preços, pois a máquina de dinheiro injetou tanta grana que a inflação cavalgava a rédeas soltas. Teve até um nobre brega que achou que era o milagre econômico. Tal nobre enriqueceu com uma fábrica de bolos, mas ninguém ganhou nenhum pedaço. Hoje dá aulas numa padaria em São Paulo.

E fez a policia. Para prender aqueles que tinham recebido “cemzinho” e agora exploravam as modelos do leste europeu lindas, nuas e taradas como cafetões em outros iates, construídos à imagem e semelhança do iate primordial e com o nome de “Paradise”.

E fez a corregedoria de policia. Porque os policiais estavam recebendo mais com propina dos cafetões do que de salário com Deus.

E fez a mulher feia. Não, não que ele quisesse fazer a mulher feia. Tentou fazer muitas modelos do leste europeu lindas, nuas e taradas para desvalorizar o mercado dos iates “Paradise”. Mas a máquina para tal fim não tinha certificado ISSO, e, por ser exigida numa rapidez muito grande, acabou produzindo mulheres feias. Os seus logo criaram vários nomes para tais donzelas. “Mocréia” e “Beluga” agradaram muito ao Pai Todo-Poderoso. Mas, por razões óbvias, o que ele mais gostou foi “Louva-Deus ao avesso”.

E fez o futebol. Porque a maioria dos seus filhos não caiu na história das mulheres feias e viram que as modelos do leste europeu lindas, nuas e taradas eram muito melhores. Dessa forma, com um esporte, poderiam ocupar o tempo com outra diversão.

E fez (ainda culpado pela produção de mulheres feias) um senhor que fornecia whisky mais barato. Com mais bebida, os homens não reclamariam tanto das mulheres feias. Com algumas doses já as achariam bonitas e estaria tudo resolvido. Mas logo viram que o whisky desse senhor presenteava os homens com uma tremenda dor-de-cabeça no dia seguinte. Perguntaram ao senhor de onde ele trazia o whisky. Ao responder que Deus o enviava aquela bebida, os homens riram muito e o consideraram louco. Em função disso começaram a dizer que seu whisky era “batizado”.

E fez o sábado, o sétimo dia, para poder descansar. Estava estressado com tanta confusão.

E fez o domingo, na verdade uma grande jogada de marketing. Pressionado pelos seus, que alegavam ter só um dia de descanso, e ainda só no fim da semana, Deus fez o domingo ser o primeiro dia da semana, e também de descanso. Assim, todos teriam descanso no início e fim da semana. E como a semana sempre recomeçava, os dois dias ficaram juntos.

E fez o salão de beleza para as mulheres. Todas elas, indistintas de beleza, reclamavam que, por causa do futebol, invenção Dele, seus maridos não faziam mais nada no domingo, outra invenção Dele. Em tal lugar, as mulheres poderiam ocupar seu tempo e, inclusive, falar mal de seus maridos. Logo os homens viram que tais salões não eram milagrosos no caso de algumas mulheres. Mas isso não foi espanto. Eles sabiam: milagroso só o Pai.

E fez a televisão. Com isso, pôde fazer um pronunciamento pedindo que não se realizasse CPI para apurar a origem da verba dos cafetões. Decidiu aparecer em pessoa em rede mundial, já que um de seus enviados foi apedrejado ao perguntar quem nunca havia pecado.

Cansado de investir em seus filhos e não obter o retorno necessário, o Todo-Poderoso resolveu tirar umas férias de uma ou duas eternidades. Transeuntes testemunham tê-lo visto com uma barraquinha de sacolé no Piscinão de Ramos e adjacências.

Lucas Fabbrin

2005-08-17T01:57:00.000+02:00

Deixou o pai na estação. Pela janela de vidro duplo via ele abanar, num misto de protesto, já saudade e, – tudo – ao mesmo tempo, apoio. Não sabia o que estava deixando para trás, apesar da janela denunciar: junto ao pai encontravam-se mãe, irmãos, irmãs, namorada (essa aparentemente a mais abatida). Dos colegas no trabalho havia recebido abraços e mensagens de apoio, carinho. Isso na véspera.

O lugar para onde ia não se restringia apenas ao que estava escrito no bilhete do trem. Este servia apenas para localizar um lugar no espaço. O verdadeiro lugar onde se encontraria estava depois de vales, pastos cheios de ruminantes, camponeses cansados, camponesas com longas saias, praias, planícies e casas velhas de madeira (que segundo sua namorada eram mais bonitas) com venezianas tortas.

Sabia que enfrentaria muitas coisas para chegar lá. Encontraria grandes pessoas e outras nem tanto. Alguns o prejudicariam, poucos o ajudariam. Mas a maioria o ignoraria, o que para ele seria o pior. Caixa acústica sem ressonância. Tímpano estourado. Banco de ônibus em estrada deserta.

Mas já tinha grandes companheiros a esperá-lo na estação de chegada: seus medos, suas angústias, suas dúvidas, seus sonhos. Sua coragem o impelia a seguir em frente, mas não sabia se estava apontando para o lado certo. Sua mira sempre foi boa, apesar de ter aprendido a atirar sozinho. Mas haviam muitos alvos. Isso pelo menos o confortava. Sabia que poderia escolher.

Lembrou de um grande amigo. Talvez o melhor. Ouviu dele, certa vez, que o grande problema é quando os nossos sonhos se realizam. Nunca tinha entendido muito bem aquela frase, mas pensou que começava a entendê-la. Viu o mar e uma ponte, e quis, forçosamente, fazer daquela imagem uma metáfora para o que vivia. Achou piegas mas interessante.

Ao descer, viu uma imagem já um pouco conhecida. O rapaz abanava da janela para um grupo de pessoas. O via triste, inevitável, mas confiante. Conseguiria o que queria. Parecia inteligente e capaz. Entendeu que aquilo acontecia milhares de vezes todos os dias. Em todos os lugares. Comum e peculiar. Lembrou de seu pai abanando e sentiu como era forte aquela imagem. Mão espalmada ao vento. Continha apenas rugas e marcas do tempo. Era suficiente. Riu quando pensou que parecia mostrar e dizer “um dia tu vais ter umas destas”, como se soubesse o quanto cada uma dessas marcas pode dizer.

Apesar de não ser nenhuma criança, sabia que muitas marcas esperavam para fazer parte de sua vida. Marcas de sucessos e de conquistas. Outras nem tanto. Estava disposto a pagar o preço.

Mas teria sempre seu pai naquela estação. Lhe dando apoio qualquer que fossem suas marcas.

Lucas Fabbrin

Crime e Castigo ou A coisa tá russa

2005-08-03T04:04:00.000+02:00

Morar no exterior é uma condição que traz consigo alguns problemas. Um deles é que tem sempre aqueles amigos, ou pessoas da família, que acham que, por morar no exterior, o sujeito está cheio do dinheiro. Aí, querem saber notícias e ligam a cobrar. Pode? Quem é que paga a conta? Sou eu.

Outro dia desses recebi a ligação de um grande amigo. O Raskolnikov. O Raskolnikov é russo e mora em São Petersburgo. Apesar da pouca idade ele é um cara meio antigo. Parece ter uma cabeça do século XIX. Mas, apesar disso, de vez em quando ele faz umas perguntas interessantes. Apaixonado pelo Brasil (esse pessoal de países frios adora o Brasil), ele sempre procura saber noticias tupiniquins. Teve até um dia que ele me disse que tinha entendido o Brasil. Foi no dia em que bateu seu recorde de garrafas de vodca. Eta povo pinguço!

Nesse dia em que me ligou, o Raskolnikov disse que ouviu pela internet uma transmissão de uma rádio do Brasil. Pelo o que ele entendeu, era uma transmissão feita de dentro um bar. O português do Raskolnikov não é mil maravilhas, mas até que dá pro gasto. Como bom brasileiro que sou, desconfiei do que ele falou. Não podia ser verdade.

Contou ele, que nesse dia, ficou com mais vontade ainda de viajar ao Brasil. Disse também que queria até se naturalizar brasileiro pra poder conhecer melhor a cultura e entender o que ouviu no rádio.

Segundo meu grande amigo de terras frias, a tal da transmissão só podia ser feita de dentro de um bar mesmo. Era um monte de senhores, que ficavam dando discursos e mentindo muito. Mas muito mesmo. Que nem bêbados. E olha que de bebum esses russos entendem! Se o Raskolnikov falou, tá falado.

Só que o Raskolnikov ficou muito impressionado com o fato de que no Brasil os bebuns se tratam por “Vossa Excelência”. Disse ele que aquilo lhe deixou muito impressionado, chocado até. Acostumado às tabernas estilo século XIX onde as mesas, pegajosas, ficam em cantos escuros e sujos, e os bêbados ficam dando discursos xingando a platéia e seus algozes, Raskolnikov achou fantástico que, pelo menos em nosso país, o tratamento alcoólico é mais polido. Até por um momento achou que o etanol no Brasil era diferente. Logo viu que era bobagem.

Raskolnikov – porque antigo e bobo não é a mesma coisa – ainda ficou com uma pulga atrás da orelha (até essa expressão ele já começou a usar). Ainda não acreditava que num bar, na América do Sul, os bêbados teriam tanta consideração uns com os outros. Chegou até a pensar – bem coisa de russo – que era assim porque eles eram sindicalizados.

Mas a confirmação veio quando ele entendeu – já disse que o português dele é bom – que uns acusavam os outros. Ficavam apontando quem devia quanto pra quem. Típica coisa de pinguço. Perguntavam coisas tipo “como Vossa Excelência sabia da existência desse dinheiro?”, ou então “Vossa Excelência recebeu ou não esse dinheiro?”. Ah, Raskolnikov na hora identificou. Conversa de bar sempre tem isso. Uns pegam dinheiro dos outros pra conseguir mais um martelinho. E como bom conhecedor da cultura brasileira, não se impressionou quando um deles falou que faltavam uns milhões na conta. Ele sabe que no Brasil a moeda é bem desvalorizada. Um milhão deve ser o preço de uma “branquinha”.

E o que o Raskolnikov mais gostou foi de ver que esses senhores, apesar de alcoolizados e de trocarem acusações, mesmo assim se ajudavam. Depois de ver que um deles assumiu que tinha roubado e, por causa disso, pediu que não fosse caçado, sentiu o maior orgulho dos bêbados brasileiros. Poxa, se ele admitiu que roubou, até tem direito a não ser caçado mesmo. Já pensou? E quando for um outro deles? Empatia é tudo.

Quando ouviu um dizer que “o presidente está envolvido!”, ficou mais calmo. A vodca ainda é a bebida tradicional da Rússia. No Brasil a culpa é do conhaque...

Raskolnikov é meio obsessivo. E também um pouco hipocondríaco. Mas é um bom papo. Serviu pra eu ver como se fica meio ignorante em relação à pátria quando se mora fora. As coisas mudam tanto e a gente não fica sabendo. Só tendo amigo russo pra entender as coisas.

Mas quem que paga a conta?

Sou eu.

Lucas Fabbrin

O Leonardo da Vinci. O outro dá vinte e cinco.

2005-07-27T18:21:00.000+02:00

Em tempos de mesada – que há um tempo atrás era só uma graninha que o pai dava pra ir com a gatinha no cinema – não dá pra entender algumas coisas. Como é que falta grana pro pessoal comprar cueca nova? Não dá pra entender mesmo. Será que é essa moda nova de metrossexuais? Cuequinha apertada e coisa e tal... sei lá. Chamem o David Beckham pra explicar.

É pra se pensar. Tinha uma época que se via uma publicidade na TV em que tinha um pintinho que ficava confortável na cueca. Vai ver o publicitário lembrou desse comercial e resolveu esvaziar a dele. Hehe. Afinal, quem dá vinte e cinco merece conforto. Vejam o caso do gênio italiano: da Vinci. Vinci! Mas o cara era gênio. Reconhecidamente gênio. Inventou o helicóptero, avião, metralhadora, tanque, estudou o corpo humano. Pena que na época dele não tinha como transformar os projetos em realidade. Será que faltou publicidade? Ou financiamento? Talvez os dois...

Mas dar vinte e cinco não é pra qualquer um hein?! Só podia acabar cheio de admiradores. O legal de tudo isso é que mostra como as pessoas são generosas. Isso não tem como negar. Um recebe do outro mas não fica com tudo pra si. Sempre passa um pouquinho pra alguém. Afinal de contas, por mais malcriada que seja a criança, o bom velhinho sempre traz presente. Pra uns bicicleta, pra outros agenda. E olha q ele faz tudo sozinho, não tem motoboy pra ajudar. Só quem fica vermelho é o nariz da rena.

Triste do Papai Noel que carregava tudo no saco! E ainda ia de trenó. O negócio agora é carregar tudo nas roupas íntimas. E de avião. Muda Papai Noel! Muda!

Teve até um que pegou o invento do da Vinci e encheu de cuecas. Se o Santos Dumont visse isso se enforcava!

Lucas Fabbrin

A Culpa é dos diminutivos!

2005-07-27T03:34:00.000+02:00

E as pessoas têm se preocupado cada vez mais com a idade. Envelhecer. Parece até que querem tornar possível a paradoxal expressão “eu morri”. “Age ain’t nothing but a number” é o nome do livro que estava pra vender perto do British Museum. Com certeza deve pregar a “velha” história de ter o espírito jovem. Bobagem. Boa mesmo é aquela propaganda do metrô: “Afinal, quem quer chegar aos sessenta com a vitalidade de dezessete?”.

Ninguém mais quer viver a sua idade. Um bando de gente desesperada porque ficaram órfãos dos vinte ou trinta. Qual vai ser a última geração de idosos, ops, de pessoas da “melhor idade” a serem chamados de “velhinhos”? Tem algum problema chamar alguém assim? Se tiver vamos abolir os diminutivos!

Já tem gente adolescente – ou seria a “pior idade”? – a entrar em pânico porque faz dezessete. Aos trinta e quatro então, olha, vai dar morte por aí. Tá certo, faz tempo que perguntar a idade é ser indelicado, mas o interessante é a leva de pessoas que já estão respondendo “Não tem problema nenhum. Eu tenho não-sei-quantos anos.” só para as pessoas dizerem “Oh...” ao compararem a cifra com a aparência depois de injeções de toxina e cortes de bisturi. O fantástico é ver como as pessoas ficam felizes por paralisarem alguns músculos do rosto. “É brincadeira ou quer mais? Agora tu não sabe se estou feliz ou triste...”. Chega de “rugas de expressão”. Não vamos expressar mais nada. As marcas nossas do tempo devem ser eliminadas. Até porque, num mundo onde se confunde igualdade com “ser igual”, marcas são coisas que nos diferenciam do bolo.

Tipo aqueles bolos de caixinha. O forno é diferente, as mãos são diferentes, mas sempre fica igual. É garantido. Pegue o seu. Estão todos lá na prateleira. Nem precisa escolher porque dá tudo na mesma.

Só não reclame se você der de cara consigo mesmo no supermercado.

Lucas Fabbrin

Vem pra caixa você também.

2005-07-27T01:50:00.000+02:00

A imigração na Europa é impressionante. Cada vez mais desembarca gente vinda de todos os lados do globo. Latino-americanos, africanos, russos, chineses. Isso sem falar no pessoal do leste europeu que desembarca a granel.

É interessante o lugar de reconhecimento "reservado" a essas pessoas. O pessoal do leste é reconhecido como ótimos trabalhadores. Se precisam de alguém pra "fazer e não pensar", eis aí o seu polonês, ou romeno, ou então qualquer um que venha da Europa Oriental. É brincadeira...

Os asiáticos (excluindo russos) são considerados "mafiosos". Só que é uma mafia diferente. Eles abrem negócios pra eles, compram deles e se relacionam com eles. Nunca se vê orientais conversando com outras pessoas que não orientais. Nos trams, metrô, ônibus é comum ver isso. Normal até certo ponto. A barreira da língua é muito presente. A do preconceito então é maior. É brincadeira...

A brasileirada também passa trabalho. Na hora da bola é briga pra ver quem tem brasileiro no time. Música, dança, capoeira (aqui eles conhecem capoeira). Saiu disso complica. "Ah, 5 meses adiantado...". É brincadeira...

É brincadeira mas é verdade.

Lucas Fabbrin

O "Simposium" começou...

2005-07-26T21:20:00.000+02:00

Bem, depois de um tempo na sombra, volto à superfície para botar um pouco de lenha na fogueira! Espero que todos aproveitem o espaço do blog pra chutar o pau da barraca também. O negócio é discutir mesmo. Críticas, sugestões, pensamentos, enfim, tudo o que for interessante para o debate.

É isso aí pessoal, o "Simposium" está aberto!

É PÁ e IDÉIA!

Lucas Fabbrin